Des punks raides
Des sons déchirants
Paumés dans un bled
Sous le soleil plombant
Waoo, le regard
Tua sans mépris
La folie du solitaire
Le crayon s’abîma ou s’échina
Mais s’effrita
Sous le joug de la fatigue clarifiée.
La montée fut progressive
Et néophytique
Le fœtus se gratte la tête
Et le psy rappela le traitement
De sexe sur les épinards.
J’aime pas les épinards, c’est con.
La mandibule s’agrippa sur la bombe
Qui allait sauter son désarmement.
