le coureur

Il court
Les pieds en sang
Martelant le sable
D’un rythme qui n’est plus
Il court
Le regard perdu
Dans un horizon
Que son ombre délimite
Les poumons rougis
De braises luttant
Contre la poussière
Il court
Mais est-ce lui
Ou son déjà fantôme ?
Il court
Il ne sait plus
La mission
La course
Est sa dévotion
Il court
Dans le brouillard
Du mirage
Sous le cagnard
Tenu par la rage
Les bras ballants
Toute humidité enfuie
La foulée à l’agonie
Il court à côté de lui
Et alors que l’arrivée se profile
Il meurt
Tandis que son corps court
Il meurt
Des mètres parcourus
Vainqueur stérile
De l’absurdité

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