La poésie serait donc à l’avant-garde
De la pensée
Vieille laisse d’idéaux dévoyés
Qu’on rouillera de sueur
Aux beaux jours
Et à l’acmé des soirées arrosées
Comme tout
La poésie évolue dans le torrent de boue
Éclats de diamants incompressibles
Shrapnel de l’insoutenable réalité
Que parfois des mains
Tamisent et extraient
Parfois
